“...Just don't show me the fucking futon...”
La casa se encuentra callada, entre sombras y domingos; las calles están desiertas y en medio de esta escena puedo escuchar mis propios pasos de regreso a casa. tal como la noche anterior y la noche que le antecede, todo se ha vuelto un ramo de situaciones que difícilmente podría explicar, así que voy a enumerarlas, porque más bien me gusta ser del tipo lógico-espacial:
I
Nunca terminaré de entender el sentido de pertenencia a los lugares más extraños que uno conoce, hablando de determinada habitación en una calle poco concurrida en el centro de la ciudad; esa habitación claramente soy yo, no es que sea parecida a mi, ni que el lugar me va, ni que incluso viviendo ahí podría decorarla exactamente igual; hablo de que yo soy esa jodida habitación, en una calle que no se, un día en el que para variar tenía resaca.
II
Todos están hablando.
III
Es el tercer sueño que se me ha quedado impregnado en los ojos esta semana; de lejos en una habitación, una habitación a medio inundar; sales de un ropero y comienzas a bailar en bragas, luego cuando pregunto por ti a uno de los espectadores, me dice que recién falleciste; y como no, si yo hiciera lo mismo en bragas, seguro me moriría de la pena.
IV
Para empezar, todo en este asuntito habla de A. pero no de de la A. que conocemos, más bien de la A. que no conozco, hablo de la que suele llamarme en las noches, la que desaparece y luego llega sin previo aviso. La A. mas que perdida, la de toda la vida.
V
Esto es una esquina y nosotros estamos en ella; la gente sigue pasando y no creo que se pregunten qué carajos estamos haciendo. respecto a esta escena en particular hay dos finales, pero en ambos regreso a casa escuchando solo mis pasos.
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